Категория: ФБ

Dirty - рассказ

Примечание: Заметила, что давно уже не писала сюда свои рассказы.

К тому же, почему-то именно этот сейчас очень нужен мне. 

Кровь с рук смывать не стоит. Только кровь оставляет следы в этом сером, пропахшем никотином, потом и алкоголем, городе. Только кровью можно расписать свои будние дни, чтобы различить понедельник и пятницу. К примеру, в понедельник я застрелил своего напарника. В четверг его похоронят, а в пятницу я пойду говорить об этом с одним из штатных мозгоправов. Кровь все расписала, и мир, кажется, стал вращаться чуть быстрее. 



— Нахуя ты это сделал, ублюдок? Что, тебе мало было тех мини-трагедий, которые мы пытались предотвратить каждый день? Или чё, тебе, типа, захотелось побыть кем-то значимым. С хрена ли ты молчишь, долбоклюй?! А, ну да, я ж тебе череп прострелил, но челюсть-то на месте. Ну? Давай, оправдывайся! 

Кровь текла к стене, будто мы в аномальной зоне, а этот труп лежал, обвешанный динамитом, и стыдился глянуть мне в глаза. Вспомнил, наверно, что я предупреждал, теперь стыдно. 
Кровь впитывается в стены.

Следователи зададут мне тупой вопрос, остающийся вечно без ответа. На него можно только соврать. 

— Вы огорчены его поступком?

— Конечно, — сухо отвечаю я, отворачиваясь. Я огорчен, что он не ответил мне на вопрос, мучающий меня теперь и днями, и ночами в этом треклятом городе. 

Босс, увидев меня, фирменно улыбнулся и прошипел: «В следующий раз, когда захочешь кого-то убить, подумай, что все наши патроны подотчетные!» Охуеть, теперь я знаю, кому засунуть эти «следующие» патроны. Над городом толпились тучи, образовывая такую же серую массу, что шатается и по земле, хотя, в принципе, плевать. Пусть с неба будет литься хоть кровь, если это не виски, мне плевать – у меня выходной. На секунду вырвавшись из плена собственных мыслей, я загляделся на аппетитные формы мимо проходящей девушки в красном платье. Но и этому счастью долго жить не суждено. Сигарета, которая тлела в моих пальцах, наконец, закончила свой путь, и теперь нагревающийся фильтр обжигал мне пальцы. Я выругался на пол-улицы, и привычное равнодушие разрушилось. 

«Чего свои будки повернули?! А ты, очкарик? Давно в столбы не въезжал?»

Все мигом отвернулись, как по команде. Можно аплодировать. Хотя, нет, не надо. Все равно бараны. Не спеша я пошел домой, на этот раз обходя своё любимое место времяпровождения – бар «Хромая Кобыла». Там, наверняка, вечно сбегающий пораньше Билли занял мне место у стойки, возможно, рядом с той самой красоткой в красном платье… Но сегодня мой первый выходной, который я проведу в окружении понимания и счастья. Люди не особенно и нужны. Их и не видно на фоне стен, им и не нужно быть видными. 

День «Икс» наступил слишком рано, возможно, из-за того, что выходные всегда пролетают незаметно и будто в бреду. И выпивая утром кофе, я думал о том, что именно мне нужно сказать этому психологу, чтобы беседа не растянулась на несколько столетий и не перешла на моих внуков, которых, кстати, нет. Конечно, я и раньше попадал к психологам. Такой у нас закон, после каждой перестрелки проверяют, но раньше это был старый мужик Харп, которого, в принципе, не волновали мои проблемы. Он просто спрашивал: «Стрелял? Это было нужно? Брюнетки или блондинки?». Последний вопрос был просто, чтоб потом полчаса поговорить о женщинах в телевизоре. Я всегда удивлялся, что с этим чуваком можно было и помолчать, но разговаривать было интереснее. Человек-стена, мать его, жаль, что он сдох. 

А теперь новый психолог — женщина. Они вообще считают, что самые крутые и все понимают. Ага, конечно, понимают. Если я не крашу ногти и не завиваю волосы, то она мне ничем не поможет. В её кабинете ужасно уютно и, честно говоря, она подходит этому помещению, ей только кактуса на лбу не хватает. Она улыбалась, но взгляд был как у психопата — холодный и расчетливый. Я улыбнулся, только безумной сучки не хватает в моей жизни для комплекта. 

— Расскажите о том, что произошло. Что вы чувствовали? Что вы хотите сделать? 
— Курить. Могу? 
— Нет.
— Пить?
— Нет.
— Получить ваши почеркушки и свалить работать?
— Нет. 

— Тогда мне нечего вам рассказывать. Все можно узнать из отчета, который был составлен в лучших традициях хоррора, даже с фотографиями. 

— Скажите, вам не было жаль? Он ведь был вашим напарником уже пять лет. 
— На нём динамита висело больше, чем гирлянд на ёлке. Конечно, мне не жалко. 
— А когда вы его застрелили, вы ничего не почувствовали?
— Отдачу пистолета. 

— А проснувшись утром и вспомнив о том, что вы его застрелили, что вы подумали?

— Я подумал, что если какой-то урод будет задавать мне тупые вопросы, то я пристрелю кого-то ещё. Ничего вам это не говорит? Не хотите там записать что-то полезное, типо «абсолютно здоров, готов работать»?

— Не думаю. 

Я поднялся с кресла и еще раз осмотрелся. Бросил ей на прощанье тонкий намёк о том, что время вышло и поспешил выйти. 

— Какое порно чаще всего показывают ночью? С блондинками или брюнетками?
— С неграми.

Я понял, что злить женщин нельзя, когда уже неделю вместо отлова преступников отсиживался в кабинете психолога, кстати, её имя Молли Винстон. И кажется, я каждый раз смотря на неё, упускаю что-то важное. После первого сеанса она стала мне ближе, она стала ещё одной стеной, как старик Харп. Мне было стрёмно осознавать, что она была права, говоря обо мне, что я ненормален, что моё поведение ненормально, что это, кажется, называют социофобией. Но отчего-то было плевать. Она смогла вытащить из меня те слова, о которых я не подозревал. К примеру я и не думал, что после смерти напарника задаюсь вопросом о террористах, кстати о них. В личном дневнике теперь даже есть запись. Первая. 

«Террористы-смертники это особые люди. Слишком сильные для самоубийц и слишком слабые для военных.» 

Мне хочется думать, что это мои мысли. А еще, что мой диагноз утешительный. А еще… 

Вот же ж… 

Я зашел домой, хотя сегодня не должен был. Сегодня ночь, которую я провожу где угодно, но не дома, но иногда полезно сменить место действия. Я скинул обувь и открыл ящик тумбы в прихожей. Все перевернуто внутри, а на дне не что иное, как взрывчатка. Опять. В этот момент я осознал всю тупость положения. Все эти милые разговоры о внутреннем нежном человечке, который, сволочь, и постоять за себя не может и, кажется, высрал свой позвоночник. Я понял, что, наверно, человек – не стена, у него есть свои подлые желания, разрушающие меня изнутри. 

Стены пропитались кровью. Стены стали живыми. Стены говорили слова, что так хотелось мне услышать. Стены дали ответы. 

Я зашел в её кабинет. Удивительно, она все ещё на месте. Пистолет уже был снят с предохранителя, как хорошо, что у меня всегда есть запасной. Она меня не слышала. Наверно, это и замечательно. 

— Пиздец подкрался незаметно, да, милая? 

Выстрел. И кровь вновь потянулась к стене. А Молли растянулась на рабочем месте, только кактуса не хватает. Она все еще уютная. 

Сеанс психотерапии не пропал для меня даром. Я подумал о том, почему она была террористкой. Почему я решил, что это именно она, а к примеру, не начальник. И ответ был прост. Она ждала, когда я сдамся, когда расслаблюсь и когда меня можно будет подставить. Когда и я стану смертником. Она, конечно, проводила эти сеансы с моим напарником, хотя он и без того был ебанутым ублюдком. 
Но теперь и она лежит на столе, обливаясь кровью. 

И теперь я понял, что именно её я видел тогда на улице в красном платье. Хотя вряд ли там был кто-то подобный. 

Возможно, я просто уже тогда знал, что красный ей идёт больше. 

Мне стены заменят людей. В них тоже кровь и боль скопилась. Мне стены заменят весь мир, который никак не покинуть.

 

Обсудить у себя 13
Комментарии (37)

Ого, ваша техника чтения, Akari, меня очень впечатляет) 

Спасибо за высокую оценку)

с детства приучена читать быстро)

как для молодого автора — очень даже) кстати, думаю, я бы хотела узнать, что там с этим героем будет дальше

Не думаю, что судьба у него будет радужная.

Да, для начала не плохо, но уже сейчас я стараюсь писать лучше, нельзя же все так оставлять!)

такие истории тоже нужны, я думаю)

после СО, возможно тоже возьмусь за что-то подобное, но пока что это так в планах

Всякие истории нужны, без них будет совсем тоскливо) 

Ооо, это интересно! Я помню ваш стиль, думаю будет что-то невероятное!

Спасибо То — самое большое произведение, что я до сих пор мастерю

Тогда, желаю вам удачи и вдохновения!

Аригато

Здорово, мне понравилось....

Я очень рада)

Нормально.

Спасибо

Умница.

просто суперский рассказ

красное и серое. картинка перед глазами, как из Города грехов

Спасибо. 

Ох, этот фильм гениален, особенно первая часть. 

Браво брависсимо! 

Воу, спасибо за это)

Безумно. И привлекательно.

На то и расчет) 

Спасибо!)

Очень здорово  И да, мне тоже Город Грехов напомнило)))

Огромное спасибо!) 

\Как же я счастлива, что мой рассказ вызывает ассоциации\

Пиши есчо — будут ещё ассоциации))))

Я и пишу. Не хочу хвастаться но на счету уже 43 работы, но вот с ассоциациями пока туго. Слишком неопытный я ещё автор — мелкий.

Да ты крута, мать)))) Ну… тут у кого как фантазия работает — это я про наличие ассоциаций, а точнее не фантазия даже, а кто сколько читает-смотрит-знает))

Если бы все они были бы стоящими я бы согласилась)) 

Возможно, но «Грязный» стало первой работой, где после прочтения хоть что-то осталось. (кроме горы трупов заа кадром).

Ну, тут судить читателю же)))

Вот как, ну значит у тебя еще все впереди))

я в небольшом офонарении. здорово написано. 

Прям «офонарение»? 

Безумно рада!)

неожиданно. и сюжет. и развязка. даже сама тема неожмданна для меня.

В хорошем же смысле, да?

конечно.  

Ах, спасибо!!! Я очень и очень рада)

Благодарю!)

Впечатлило, очень интересно написано, хотя… рассказчик очень сложо воспринимается, как в мутной воде.

Чтобы комментировать надо зарегистрироваться или если вы уже регистрировались войти в свой аккаунт.

Войти через социальные сети: